Keine Helden mehr pour la République

Familiengeschichten sind oft komplexe Geschichten.

Mein Grossvater mütterlicherseits war ein Republikaner, Ingenieur wie mein Vater, wie eine meiner Schwestern, wie ich und hoffentlich später einmal meine jüngere Tochter.

Als Republikaner diente dieser Grossvater im spanischen Bürgerkrieg auf Seiten der Republik.

Mein anderer Grossvater war Marineoffizier und Pilot eines Wasserflugzeuges in der Marinebasis von San Javier.

Ich habe ihn nie kennenlernen dürfen. Die Matrosen meuterten im Juli 1936, hielten die Offiziere in zwei Schiffen eingepfercht gefangen und erschossen sie schlussendlich, warfen die Körper ins Meer.

Die spanische Armada verlor an einem Tag fast die ganze Admiralität.

Der republikanische Grossvater hingegen verlor den Krieg, langsam aber beständig zog sich die Armee zurück bis zu den Pyrenäen.

Dort ging eine halbe Million Mann zu Fuss über das Gebirge nach Frankreich, sie wurden entwaffnet und in provisorische Internierungslager gesteckt.

Eigentlich waren es keine Lager, es war ein bitterkalter Strand im Januar 1939: Argelès-sur-mer.

Die entkräfteten Spanier starben wie die Fliegen. Typhus, Hunger, Kälte. Die französischen Gendarmen waren unmenschlich, obwohl Frankreich ja auch eine Republik war.

Grossvater ging nicht auf das Angebot der Franzosen ein, in die Fremdenlegion einzutreten und als Kanonenfutter in Narvik zu sterben, wie 80 Prozent der Spanier, die das taten. Er harrte aus.

Die Situation verschlimmerte sich noch viel mehr, als Frankreich von Nazi-Deutschland 1940 militärisch geschlagen und bis auf Vichy-Frankreich besetzt wurde.

„Rotspanier“ unter den Internierten wurden in KZ‘s nach Mauthausen verfrachtet, dort fanden die meisten den Tod.

Grossvater war alles andere als blöd. Eines Nachts fingierte er, an Typhus erkrankt zu sein und wurde gleich in die Sektion der Sterbenden gebracht.

Es gab fast keine Wachposten der Gendarmen, da sie Angst hatten, sich mit Typhus anzustecken. In der selben Nacht türmte mein Grossvater mit zwanzig anderen Internierten.

Die Flucht war vom französischen Widerstand des Generals de Gaulle organisiert. Es blieb keine andere Wahl, entweder Kanonenfutter in der Fremdenlegion von Vichy-Frankreich oder Kanonenfutter für den französischen Widerstand.

Er entschied sich für das Letztere.

Mein Grossvater konnte ein einziges Wort auf Deutsch. Das Wort war: raus!

Das schrien die SS-Verbände wenn sie in ein Dorf einmarschierten auf der Jagd nach den Maquis, den Partisanen, welche gegen Ende des Krieges in die reguläre französische Armee integriert wurden.

„Wir schossen aus den Häusern und aus Hinterhalten und zogen uns dann in die Wälder zurück. Drei Jahre Krieg in Spanien und fast fünf Jahre Krieg in Frankreich.“

„Paris wurde nicht von den Franzosen befreit, sondern von uns Spanier der Republik.“

Tatsächlich, die ersten Halftracks die durch den Arc de Triomphe durchfahren tragen die Namen: Guadalajara, Guernica, Madrid, Santander, España cañí, Don Quijote; derjenige, der den deutschen Oberbefehlshaber von Gross-Paris, General von Choltitz, gefangen nimmt:

Ein spanischer Leutnant, ein ehemaliger Kellner.

Im Kessel von Colmar ist allerdings Schluss mit Krieg für meinen Grossvater. Lungendurchschuss mit Entfernung einer der Lungen im Lazarett.

Als Kind spazierte ich an der Hand des Grossvaters an den Champs-Elysées entlang. Grossvater hatte stets einen kleinen Ordensknopf an seinem Jackett stecken, der ihn als Held der Libération auszeichnete.

Als wir in den Cafés und Bistrots etwas einnahmen und Grossvater bezahlen wollte, kam stets von einem zuvorkommenden Gast, vom Besitzer des Lokals oder von salutierenden Offizieren des nahegelegenen Cercle des Armées:

„Monsieur, c‘est à nous.“ Grossvater habe ich nie bezahlen sehen damals, nur freundlich danken.

Als erfolgreicher Besitzer einer der grossen Druckereien von Paris druckte Grossvater für die französischen politischen Parteien Wahlpropaganda, unter anderem für die Gaullisten aber auch für den Parti Communiste français.

Als Kind kann ich mich noch gut erinnern, am Frühstückstisch mit dem Eurokommunisten Georges Marchais zu sitzen und beim Mittagessen mit dem Gaullisten Jacques Chaban-Delmas, Politiker die dem Grossvater in Neuilly-sur-Seine bei Paris ihre Aufwartung machten.

Als Grossvater alt wurde, hatte er Sehnsucht nach seiner eigentlichen Heimat. Doch konnte er oder wollte nicht zurück nach Franco-Spanien.

Also kaufte er sich ein Anwesen im südlichen Département l‘Hérault. Dort spielte er Pétanque, trank Pastis und rauchte filterlose Gauloises (mit nur einer Lunge) bis zu seinem Tod durch Lungenkrebs.

Ich durfte jeden Sommer dort wunderbare Ferien als Kind und Jugendliche verbringen. Viele Bewohner des Dorfes Valras-Plage hiessen Sánchez, González, Fernández, alles Nachkommen spanischer Republikaner.

Grossvater genoss jeden Tag dort – und ich mit ihm.

Frankreich war damals ein Paradies. Ein Paradies der Technologen, Mathematiker und Ingenieuren.

Der TGV wurde von Alsthom im Elsass entwickelt und weltweit als Bahnwunder verkauft, Frankreichs Ingenieure bauten eine Armada von Atomkraftwerken, die besten weltweit.

Die Haushalte hatten (lange vor dem Internet) ein Kommunikationstext-Apparat namens Minitel, mit dem konnte man sogar mit anderen Jungs irgendwo in Frankreich online flirten. Gebaut wurde es von Alcatel.

In Toulouse wurde der Airbus entworfen und galt als revolutionäres Flugzeug, während die Concorde von Paris nach New York im Überschallmodus flog. Dassault baute grossartige Flugzeuge für das Luxussegment.

Peugeot, Citroën und Renault kreierten wunderschöne Autos wie den Méhari, den DS (Grossvaters Auto), den 2CV, den SM, CX, Alpine, den 604, Espace, Rancho, alles absolut bahnbrechende automobile Innovationen in Design, Funktionalität und Technologie.

Frankreich eine auf Meritokratie (Grandes Écoles) gebaute technologische Grossmacht auf dem Zenit.

Und heute? Vorbei, alles vorbei.

Warum? Sozialismus. Diese Leute produzieren nichts: Sie verteilen, sie regulieren, sie manipulieren.

In einem solchen System steigt man nicht mehr auf, indem man aufbaut. Man steigt auf, indem man redet, sich positioniert, seinen Anteil sichert.

Die, welche aufbauen und sich abmühen, werden zu Verdächtigen – die, die verteilen, werden zu Herrschern.

Frankreich gibt 57 Prozent seines BIP in Form von Staatsausgaben aus. Der Bankrott naht. Das Rad zurückdrehen? Geht nicht mehr. Revolution der am Tropf Hängenden.

François Mitterand, der Wendehals und Verräter (er war Staatssekretär in der Vichy-Kollabo-Regierung), machte den Anfang, Massenmigration aus dem Magreb und Schwarzafrika war der Schluss.

Nicht nur toleriert, sondern staatlich mit viel Kindergeld gefördert. Mohammed aus Casablanca arbeitet nicht, seine Frau gebärt ihm fünf Kinder.

Banlieus, HLM-Plattenbauten zum Nulltarif. Drogen, viele Drogen – und ja nicht arbeiten. Weisse Franzosen, on vous casse la gueule.

Boxeurs des rues und solcher Schwachsinn.

Das Hässliche, die Gewalt, der Schmutz und das Obszöne werden zur führenden kulturellen Identität Frankreichs.

Keine Helden mehr pour la République. Nur Gesindel, „Racaille“, Plünderer und Brandstifter. Kirchen und Rathäuser brennen, Frankreich geht den Bach runter.

Der derzeitige ohnmächtige Innenminister: Núñez, auch ein Nachkomme Republikanischer Spanier. Douce France, le jardin de mon enfance. Ce soir je pleure pour toi.