„Von dort oben, der Gallerie, wurde jemand liquidiert. Kalashnikov“

Es gab eine Zeit, eine sehr wilde Zeit, in der ganz besonders kluge oder ganz besonders skrupellose Menschen, innerhalb von sehr kurzer Zeit, enorme Vermögen anhäufen konnten.

Sankt Petersburg, 1994.

Reine Zufälle im Leben erlauben Einblicke, welche ansonsten verwehrt bleiben. Fräulein begleitet Vater auf Reisen und beobachtet, still und höflich, das damalige Zeitgeschehen, welches Geschichte ist.

Eine höchst komplexe Geschichte, da sie heute von einem Krieg überschattet wird.

Ein Krieg, der grossartige Kultur, überquellend reich an Schätzen des menschlichen Geistes und das grosse abendländische, tief gläubige christliche Volk, welches diese Kultur hervorbrachte, verfemt.

Sechs Leibwächter begleiten den Wagentross. Wir sitzen in einem gepanzerten schwarzen Mercedes. Je zwei Lada Niva als Begleitschutz, vorne und hinten.

Vater, ansonsten ein Eisblock, wirkt aufgebracht. Was soll der Zirkus?

Grand Hotel Europe, Check-in, Metalldetektor, Leibwächter deponieren ihre Arbeitsinstrumente. Seltsames, neues Russland.

Jemand flüstert dem Vater etwas ins Ohr auf französisch: Von dort oben, der Gallerie, wurde jemand liquidiert, Kalashnikov.

Vater flüstert mir daraufhin ins Ohr: traue keinem Russen, der irgend eine Fremdsprache spricht. Das sind KGB-Leute. Nur die wurden in Fremdsprachen geschult.

Guten Tag Herr Generaldirektor, mein Fräulein, willkommen in Sankt Petersburg. Ein adretter junger Mann begrüsst uns auf Hochdeutsch.

Vladimir Vladimirowitsch Putin, Verantwortlicher für die Aussenhandelsbeziehungen des Magistraten der Stadt Sankt Petersburg.

Traue keinem Russen der irgendeine Fremdsprache spricht, erhallt noch in meinem Ohr.

Doch dieser junge Mann versprüht einen schwer zu beschreibenden Charme, der den Raum füllt und die Anwesenden in den Bann zieht.

Weder Bürgermeister Professor Anatoly Sobtchaknoch ein rundlicher Apparatchik namens Smirnoff und schon gar nicht die sonstige Staffage reichen Putin das Wasser, zumindest nicht in meinen jugendlichen Augen.

Vater traut mir viel zu. Geh aus, spaziere herum, spüre die Lage, das echte Leben der Stadt, die Situation der Menschen.

Wer hat hier das Sagen, wer regiert hier wirklich? In Bonn ist Kohl scharf drauf, dass wir möglichst viel investieren, doch ich bin schon froh, wenn wir hier irgendwie rauskommen.

Grösste und teuerste Diskothek der Stadt, es wimmelt von bildschönen Mädels. Ganze Schwärme davon. Frau fühlt sich ganz klein und hässlich dagegen.

Drei, höchstens sechs ausländische Banker, zwei davon aus Zürich, der Rest Commerzbänker aus Düsseldorf, wohl auf Kundenfang, sitzen da und begutachten wie an einer Misswahl.

Heute sind sie höchstwahrscheinlich schwer reich, denn damals wurden Milliardenbeziehungen aufgebaut – oder sie sind im Knast. Wer weiss.

Wie schrieb doch Conrad Hilton in seiner Biographie, die in jedem Hilton-Hotel neben der Bibel in der Nachttischschublade lag: „Seek New Frontiers, Young Man“.

Die Mädchenschwärme verflüchtigen sich von einer Minute auf die andere. Die deutschen Bänker ziehen ab, je zwei Blondinen im Arm.

Lässig bleiben meine beiden jungen Zürcher Zufallsbekannten cool im Sessel hängen. „Was jetzt kommt, ist grosses Theater.“

In der Tat, etwa zwanzig Leibwächter durchsuchen den Schuppen. Weitere zehn begleiten einen winzigen Mann mit Schnäuzchen in den Saal.

Vladimir Kumarin, der ungekrönte König der Stadt Sankt Petersburg, setzt sich neben uns. Er hat nur einen Arm, der andere wurde ihm weggeschossen. Ein Leibwächter spielt Dolmetscher.

Aha, ich soll diesem komischen Kauz Kumarin trauen, denn er spricht ja keine Fremdsprachen.

Sie studieren also in München. Würden Sie meinen Kindern eher zu einem Studium in England oder in Deutschland anraten?

Sie sind noch klein, meine Kinder, was halten Sie von Schloss Salem? Wäre vielleicht ein Internat am Genfersee besser, wie mir Ihre Schweizer Freunde hier empfehlen?

Angenehmes Plauderstündchen mit dem Oberhaupt der Tambovskaya, der mächtigsten Mafia Russlands. Vater würde vom Schlag gleich umfallen.

Ich soll doch berichten, wer hier das wirkliche Sagen hat. Es scheint Voda (Kurzform für Vladimir) zu sein. „Voda, der einarmige Bandit. „Vox populi dixit“.

Wenige Tage in Sankt Petersburg genügten, um Vater ein ziemlich gutes Bild der Situation zu vermitteln.

Der hatte sich selber bereits einen Überblick verschafft und für das Unternehmen auf viele Milliarden verzichtet, da er die Rahmenbedingungen für einen Einstieg dort als nicht sicher einstufte.

Er behielt, retrospektiv betrachtet, recht, obwohl ihm die Aktionäre dafür das Fell über die Ohren zogen, damals.

Der heutige Werdegang Russlands ist nichts anderes als eine in die Länge gezogene Kopie der damaligen Sankt-Petersburger Verhältnisse, ein wenig übertüncht sicher, jedoch im Kern gleich.

Interessanterweise sind viele der damaligen Akteure noch im System Putin aktiv. Nur Voda, der einarmige Bandit, der war einfach zu auffällig und hatte zu viel Macht, um den Anschein einer autoritären Pseudodemokratie zu wahren.

Der musste weg. Zumindest vordergründig.

Letzte Woche wurde eine andere gewichtige Figur dieser Zeit vom System „entsorgt“. Mehr dazu im nächsten Beitrag. Wie es so schön heisst, Fortsetzung folgt.